He de controlarme y poner alguna foto de algo que no sea de Gaudí así que comencemos con la ronda final de su obra y volvamos a la Pedrera para mirar desde la calle su sinuosa fachada llena de curvas que semejan olas y con esas algas que cuelgan de los balcones.
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A las nueve de la mañana los trenes ya no van tan llenos, ya no es hora punta. La actitud de la gente es distinta, más cortés, más relajada. Te puedes sentar y leer alguno de los tres periódicos gratuitos que están esparcidos por todo el vagón y que puedes conseguir en las entradas de la estación. Los andenes también son transitables. Parece mentira que media hora antes aquello está abarrotado, con miles de personas leyendo los periódicos, hablando por teléfono o simplemente bloqueando el paso. Llegan los trenes y cientos de personas saltan de ellos creando curiosas formaciones que fluyen hacia las salidas y son obstaculizadas por los que quieren entrar en esos mismos trenes. Vistos desde lejos parece un hormiguero muy ocupado. Como el tipo de tren es casi siempre el mismo y sé donde se detienen me puedo poner exactamente delante de la puerta y esperar su llegada. Así me ahorro los empujones y las prisas de la gente que cree que no llegarán a tiempo pese a que el tren estará en la estación al menos cinco minutos. Nunca entenderé ese agobio que les entra por acceder a su interior inmediatamente. Es enfermizo.
El vagón al que yo accedo es de esos que permiten entrar las bicicletas, con espacios más amplios y asientos que se recogen para que haya más sitio. Me da igual un sitio que otro aunque siempre procuro sentarme de forma que controlo la escalera porque si hay espectáculo, este se originará allí. La típica diva de barriada periférica entró y se detuvo unos instantes antes de decidir que subiría a la parte superior del vagón. Es un movimiento muy estudiado para permitir que los machos locales la detecten y así establecer sus dominios territoriales. Por supuesto iba hablando por teléfono. Siempre lo hacen. He llegado a creer que son falsas conversaciones con el único propósito de parecer interesantes.
El cambio climático ha tenido nefastas consecuencias para la decencia y el decoro. Cuando estás en abril y la temperatura ronda los treinta grados el cuerpo te pide aire y ellas se lo dan. Su falda perdió el prefijo mini en alguna guerra anterior. Era tan corta que casi no existía. Sus piernas enormes la hacían parecer un compás andante y los zapatos de tacón de aguja la señalaban como secretaria. Las secretarias Nórdicas gustan de ponerse ropa así. No saben hacer nada y tampoco intentan aprender pero le dan mucha importancia al aspecto. En las empresas contratan dos viejas y feas por cada cinco guapas. Es la proporción precisa para sacar el trabajo adelante. En un mundo justo pondríamos plantas pero a esta tierra hemos venido a sufrir y eso que se dice así que ponen secretarias despendoladas que hacen bonito y cada día visten distintas. Son como flores. Ella enganchó mi portadora con contacto ocular y por ser el único espectador en ese momento me dedicó su grandiosa subida de escaleras. Entró en el vagón y se sentó en algún lugar que no podía ver desde mi asiento. Una lástima porque si se hubiera quedado en el pequeño asiento que hay a la entrada del vagón superior habría tenido unas vistas fantásticas. Mientras la miraba escuchaba un audiolibro. Una historia de fantasía que llevaba mi imaginación hacia otros mundos. Apagué el iPod porque estaba distraído y ya no prestaba atención a esa voz que me hablaba. En el aire la fragancia de un perfume barato machacaba mi nariz. No me gusta la gente que apesta a perfume pero esta no se iba a convertir en mi mejor amiga así que no le di mayor importancia.
Durante los quince minutos que dura el viaje volví a concentrarme en la historia que estaba escuchando. Por la ventana corrían los campos infinitos de hierba en los que vacas felices pastan para producir leche en cantidades astronómicas. A veces veía algún grupo de ovejas trasquiladas y contentas de haberse quitado de encima toda esa lana.
Al llegar a la estación comenzó a salir gente y acumularse en la salida, como siempre. La misma prisa que tienen por entrar les impele a salir corriendo. El tren se detendrá dos minutos y de ellos durante minuto y medio no habrá flujo alguno de gente pero eso no los detiene. Yo seguía sentado en mi sitio. Se abrió la puerta del compartimiento superior y apareció de nuevo, suprema en su particular estilo. Llevaba una ligera chaquetilla que parecía estar a punto de reventar ante la presión de los pechos. Obviamente estaba hablando por teléfono. Nos miró a todos desde su atalaya y comenzó a bajar. Justo en ese momento el tren frenó bruscamente y como ella estaba distraída con su conversación no lo vio venir ni pudo hacer nada para evitar el desastre que sucedió a continuación. La vi perder el equilibrio y comenzar su caída. La gente reaccionó con destreza y se apartaron para facilitarle el golpe contra el suelo. Son unos ocho escalones y la pobre rodó sin gracia ninguna mientras las primeras sonrisas acudían a las caras de los que observábamos. Debemos ser las bestias más crueles porque siempre nos reímos de la desgracia ajena. El teléfono voló libre mientras ella gritaba e intentaba agarrarse de algo aunque sin mucho éxito. Uno de los tacones se partió y quedó rezagado. El tren continuaba frenando y la inercia no ayudaba a aquella desgraciada. Su caída terminó en el único sitio posible, en el suelo, completamente despatarrada. Al apartarse la gente se había abierto un pasadizo que me permitía verlo todo y yo fui el primero en notarlo. Sus piernas en el aire se agitaron pero la (micro)falda ya no estaba en su sitio y allí faltaba algo, no había bragas que protegieran su chumino de miradas indiscretas. Estaba bien afeitada. Todos se fueron percatando del asunto y sus ojos quedaban fijos en un único lugar. Ella intentó levantarse y cubrir aquello que seguramente no estaba destinado para nuestros ojos y terminó consiguiéndolo aunque el precio a pagar fue muy alto. Ella sabía lo que habíamos visto y fue capaz de comprender que el incremento en la intensidad de las risas se debía a una sola razón. Un par de chicos se ofrecieron a ayudarla y alguien le devolvió el teléfono mientras ella trataba de evitar el contacto ocular porque estaba avergonzada. Su gran momento de gloria en la salida acabó siendo nuestro gran momento del día, el tópico principal para nuestras conversaciones junto a la máquina de café. No todos los días tenemos la suerte de ver una Diva despatarrada y menos aún de verle el coño con tanta facilidad.
Supongo que en algún momento pondremos alguna foto de Barcelona que no sea de alguna obra de Gaudí pero hasta que llegue ese momento sigamos disfrutando con la obra de este hombre. Hoy nos desplazamos al Parque Güell y en su entrada nos encontramos con este edificio, supuestamente la casa del guardián del parque. Como siempre, curvas, formas exóticas y la sensación de que es una estructura viva y cambiante.
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La obra cumbre de esta bitácora y por la que seré ninguneado y despreciado el resto de mi vida es el Hembrario, ese compendio de estereotipos distorsionados y congelados en un tiempo perdido que tanto revuelo ha levantado. Aún no está todo dicho sobre este asunto y aunque me temo que a partir de ahora las fronteras entre las diferentes categorías serán más difusas y tenderán a solaparse, seguro que son igual de didácticas. También me gustaría comentar antes de seguir que esta recopilación está basada en el habla Canaria que es la que conozco y practico en la intimidad y aunque seguro que en otras latitudes, longitudes e incluso países existen expresiones que podrían resultar interesantes, me son desconocidas y no serán motivo de discusión en este mi Hembrario. También me permito sugerir a aquellos recién llegados a la mejor bitácora sin premios en castellano que visiten el Hembrario y devoren todas las anotaciones que han aparecido hasta este momento.
Después de este superfluo prólogo que sirve para cubrir el cupo de palabras diarias entremos en materia de una vez por todas. Hoy quiero hablar de las mujeres desbaratadas. Uno solo tiene que darse un paseo por el centro comercial de Vecindario para entender perfectamente lo que quiero decir. Algún día tendré que hablar de Vecindario, ese lugar de leyenda al que los Elfos de la Aldea llaman la Tierra Negra o Mordor. Es allí, a plena luz del día en donde las mujeres Desbaratadas tomaron forma y consciencia. Son una mezcla entre Bostas y Potrancas, una perversión del género femenino que por exposición a radioactividad o a Dios sabe qué han cuasi perdido su apariencia humana y han degenerado hasta tal extremo que solo podemos catalogarlas como Desbaratadas. Son mujeres sin estima, sin amor propio, sin respeto alguno por su cuerpo y por eso lo destrozan mediante mal gusto, insensibilidad, ordinariez y gula. No caminan, arrastran su masa Desbaratada y sudorosa recubierta de colores brillantes que alerta a los objetos circundantes y permite realizar maniobras evasivas mientras llevan pegado a la oreja un teléfono móvil de antepenúltima generación al que gritan porque aún no se han enterado que su voz es comprimida y codificada antes de ser enviada a través de ondas marcianas hasta el destino y ellas prefieren pensar que la utilización de decibelios extremos incrementa la calidad de la señal y además concede a los espectadores cercanos el tremendo honor y privilegio de escuchar sus banales conversaciones.
Una hembra Desbaratada no concibe ir a la playa con otra cosa que no sea un tanga minúsculo, una microfibra de dos metros de largo que a duras penas consigue rodear esos amontonamientos de celulitis y grasas de origen animal y que cuando las ves tomando el sol te recuerdan al trinchado de los pollos en cualquier asadero. Ellas se lanzan en plancha al agua gritando mientras cientos o quizás miles de peces flotan muertos en la superficie por culpa de la onda sonora que sacude las aguas del basto océano Atlántico con funestas consecuencias. Algunas cruzan la línea que separa lo real de lo fantástico y osan pasear por la playa practicando el topless y mostrando esas bolsas enormes de supermercado de bajo costo que parecen a punto de explotar y en las que los pezones han desparecido entre tanto pliegue carnal.
Las hembras Desbaratadas sienten una atracción enfermiza por los piercing en la boca, se los ponen a un lado para así no alterar sus capacidades carnívoras, las mismas que les permiten despachar un cerdo desde la raíz a las pezuñas de una sola sentada. Ese piercing, simulacro de imitación del que usan las jóvenes de baja cuna y aún más baja cama, hubo de ser modificado para abarcar el perímetro de esos labios diseñados para devorar. Un equipo de científicos trabajó día y noche con los mejores materiales para solucionar el problema que suponía colocar el piercing a una mujer Desbaratada y después de cientos de horas de investigación ardua encontraron la solución: el aro que se les pone a las vacas en la nariz. Así que ahora las vemos paseándose por su entorno natural con sus enormes aros en el lateral del labio, con sus ropas de licra de colores chillones, con sus uñas lacadas en colores brillantes y esos bolsos del tamaño de mochilas en los que guardan sus barras de pan con los tentempiés para pasar los minutos, los cuartos, las medias y las horas hasta que llega la siguiente comida.
Ser una hembra Desbaratada seguro que tiene sus ventajas pero aún pasarán miles de años hasta que alguien las descubra y las documente. Si hay una verdad en este mundo es que ese día ni yo, ni tú, ni nadie que conozcamos estará presente, nos tendremos que conformar con los hechos conocidos y avisar al incauto que puede caer entre sus carnes que su vida entrará en una espiral de decadencia, su bolsillo se resentirá ante el agujero negro que tendrá que alimentar y la suspensión de su coche sufrirá daños irreparables. Estáis avisados.
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