En los alrededores de la catedral de Barcelona, en pleno Barrio Gótico se pueden ver restos de la presencia de los romanos en la ciudad. Son estructuras con más de mil años de historia que han sobrevivido al paso del tiempo y han llegado a nuestro siglo veintiuno sin más problemas. Es una lástima que ya no se construya como antes.
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Este relato está inspirado en la canción del mismo título del disco El extraño viaje de Fangoria. Puedes leer otras historias en El extraño viaje
Renuncio a conformarme con soñar, a mirar desde un lado del camino la vida y verla pasar sin hacer nada por subirme a ella, sin intentar siquiera conseguir aquello que soñé siendo niño. Quiero mi pedazo del pastel, que se derrumben las horas que he perdido en suplicar y se abran los mares de la esperanza, que mis plegarias sean atendidas.
Miré hacia la cruz en la que reposaba un hombre que murió por salvar a los otros, con su gesto cansado, su sufrimiento marcado en la cara. El artista que hizo la talla había expresado tanto, había logrado que sus ojos mostraran confusión sin mala intención y mientras nos mirábamos a los ojos puede sentir algo dentro de mi revolviéndose, todas mis promesas incumplidas reclamaron su pago, su ejecución inmediata. Una vieja rezaba mascullando sus Padres Nuestros y Avemarías y sus oraciones parecían el ronroneo de una vieja máquina, una señal codificada que quizás me estaba mandando aquel al que miraba para mostrarme el camino a seguir pero no supe apreciar el mensaje.
Me miré las manos, hermosas, blancas y bien definidas, con unas uñas perfectas y delicadas de las que me sentía tan orgulloso. En ese momento vi la sangre que cubría mis manos, el jugo de la vida de todos aquellos que se cruzaron en mi camino y a los que tuve que matar, sin dudarlo un instante, sin avergonzarme. El único arte que domino es el de matar, nadie puede igualarme a la hora de planear y ejecutar un asesinato o una matanza. Soy un virtuoso. He pasado mi vida recibiendo encargos y ejecutándolos con la precisión de un cirujano, cortando vidas y eliminando problemas. Gracias a eso me puedo permitir la vida que llevo, las casas que he comprado, los regalos que he hecho y las dudas que he sembrado entre los míos, aunque nunca nadie se ha atrevido a preguntar, quizás porque temen la respuesta y prefieren no saber. Volví a mirarme las manos. Curiosamente hoy no lo hago por dinero sino por placer, por zanjar una deuda con mi pasado y cerrar un círculo que lleva mucho tiempo abierto. Ya va siendo hora de dejar de renegar de mí, mirar al frente con la cabeza bien alta y no agacharla cuando los ojos de los demás se posan sobre mí. Sonreí pensando que a cada cerdo le llega su San Martín y más cuando la iglesia en la que me encontraba estaba consagrada a dicho santo.
Me levanté y caminé hacia una puerta situada en un lateral. La crucé y entré en la sacristía, una sala adusta y mal iluminada. Seguí por el pequeño pasillo hasta la casa en la que vive el cura y entré por la cocina. Pasé al salón y desde allí a un pequeño despacho. Sus ojos me miraron sorprendidos pero con el aplomo que le da su sotana. Se levantó para recibirme y me preguntó lo que quería. Le dije que había llegado la hora de pagar, ajustar nuestras cuentas. Pude ver en sus ojos que no me reconoció así que le refresqué la memoria. El pequeño luisito, el mismo que lo ayudaba en los servicios de los fines de semana dos décadas atrás, aquel chiquillo pelirrojo y lleno de pecas al que le faltaba una paleta y que seseaba al hablar. El hombre sonrió al recordarme y levantó las manos como para abrazarme. Mantuve la distancia. Le pregunté si lo había olvidado y no parecía saber de lo que estaba hablando. Me quedé sin aliento y un sudor frío cubrió mi frente. Siempre me pasa lo mismo, da igual las veces que lo hagas, matar produce un subidón y no me demoré. Saqué el cuchillo y antes que pudiese gritar lo degollé. La sangre roja y viva salía a borbotones de su garganta y manchaba el alzacuellos, sus ojos se cristalizaron, su mirada perdió el enfoque y en unos segundos comenzó a caer al suelo.
Murió allí, casi sin hacer ruido. Le di una patada y lo aparté para marcharme. Sentía que estaba escupiendo en lo que creo y aunque no lo hice por dinero en mi bolsillo parecía notar el peso de una bolsa de monedas, las mismas que le dieron a Judas por su trabajo. Tantos años deseando lo que ahora estoy negando que cuando llegó el día y lo conseguí lo único que quería era tratar de salir de allí y marcharme para nunca volver.
No sé lo que quiero, reflexioné sobre mis ambiciones y lo único que vino a mi cabeza era la imagen de ese Cristo crucificado mirándome con su gesto cansado y el sufrimiento marcado en su cara. Ya no importa nada. A lo hecho, pecho. Salí de la casa del sacerdote por la puerta principal y en aquel desierto callejón cerré mi pasado. A cada paso parecía sentirme más ligero, podía volver a volar, conquistar el mundo si era necesario porque al fin era libre de mi pasado ??
Mis plegarias atendidas
me hacen dudar
una vez más ??
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El dildo de Barcelona es una inmensa estructura de treinta y ocho plantas con forma fálica que además de ser el tercer edificio más alto de la ciudad, es sin lugar a dudas el más llamativo. Surgido de los rincones de la mente más sucios y recónditos de un arquitecto francés, es todo un espectáculo de día y particularmente de noche, cuando lo iluminan y se llena de color. Durante la corta estancia en Barcelona no tuve oportunidad de acercarme para hacerle algunas fotos y me tuve que conformar con esta vista lejana que gracias a los 200mm parece bien cerca.
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Dentro del infinito universo del Hembrario, el cual espero llegar a abarcar completamente algún día, tenemos cosas tan curiosas como aquella de la cual quiero hablar hoy. No siempre han de ser los tipos relacionados con comportamientos sexuales y con más de veintidós anotaciones dedicadas al tema comienzo a hilar fino para encontrar esos nichos que pueden describir un tipo determinado de mujer. Os recuerdo que las diferentes categorías no son excluyentes, un putón verbenero puede ser una Jenny o una bosta puede estar desbaratada. Hoy quiero centrarme en las Marimandonas, un tipo que incluso está reconocido por el diccionario de la Lengua Española y que definen como mujer voluntariosa y autoritaria.
En realidad una Marimandona no existe como ser individual, nunca las veréis solas porque la misma esencia de su existencia está vinculada a otras mujeres. La marimandona aparece con el grupo y todo grupo tiene una y solo una. Cuando por alguna razón se juntan dos la situación se resuelve con una batalla de la que sólo puede sobrevivir una, la otra tendrá que buscar otro grupo y restablecer su poder. Hay hembras sumisas que pasan su vida saltando de marimandona en marimandona, aceptando que otras les indiquen lo que tienen que hacer o con quién pueden estar y ni se plantean el dudar de esa ficticia autoridad. Se someten sin mediar palabra. En algunos casos están bajo el control de múltiples marimandonas, una en el trabajo, otra en su círculo de amistades, otra en su familia y se amoldan perfectamente a lo que cada una de ellas impone.
Cómo y dónde surge una marimandona aún no ha podido ser explicado. Existen documentos que atestiguan que desde el principio de los tiempos han caminado junto a nosotros. Son las cancilleres que regulan la jerarquía en la manada, establecen y mantienen su poder mediante el chantaje, la lengua viperina y fundamentalmente el abuso y humillación de las otras. La marimandona tiene un don innato para detectar los puntos débiles de sus compañeras y lo usará para encauzar sus vidas. Les dirá lo que tienen que hacer y cómo hacerlo y cuando alguna de ellas se obstine y no le haga caso, actuará rápida y contundentemente para devolverla al redil sin escatimar saña alguna. La marimandona conoce perfectamente sus límites y se limita a ejercitar su poder con otras mujeres y niños, y jamás cruza la línea y trata de imponerse a los hombres. Es algo extraño y difícil de explicar y algunos expertos en la teoría femenina creen que este hecho está ligado a su propia supervivencia. Por supuesto que existen mujeres que controlan hombres pero esas no son Marimandonas, son ejecutivas agresivas, jefes competentes o buenas profesionales.
Recuerdo los años de escuela cuando una de las niñas, la marimandona oficial, controlaba todo el rebaño y hacía y deshacía a su antojo, rompiendo parejas, creando otras, estableciendo pactos con los machos circundantes y definiendo claramente las relaciones de poder en el colegio. Si alguien quería algo con alguna de las hembras de su manada, o pasaba por el aro y se la camelaba o mejor se pelaba el pirulí hasta sacarle punta porque no conseguiría nada del objeto de su deseo, era un prerrequisito el conseguir la aprobación de la marimandona.
También es de notar que NO existe el marimandón, esa palabra no está reconocida en el diccionario porque no existe un término para describir a un hombre autoritario que arrastre la carga despectiva que tiene el de marimandona.
La próxima vez que veáis un grupo de mujeres, miradlas bien, rebuscad en ese grupo alegre y dicharachero y observadlo. Pronto averiguareis cual de ellas es la marimandona por su forma de moverse, de hablar, de dar órdenes directas y si queréis entrarle a alguna de ellas, ya sabéis cual debe ser vuestra primera parada. La única forma de evitar su influencia es con una estrategia de aislamiento que separe a vuestro objetivo del resto del grupo y de esa forma la influencia de la marimandona no será tan decisiva, pero incluso en ese caso puede suceder y sucede que la marimandona no apruebe vuestra relación y hará lo imposible por acabarla y en sus manos está la autoestima de su subordinada.
Nunca me cansaré de repetirlo. Si quieres leer todas las anotaciones relacionadas con esta, entra en el Hembrario y que Dios reparta suerte
