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  • Million Dollar Baby

    11 de febrero de 2005

    Hay directores de cine que saben como contar una historia, no muchos, por desgracia, pero los hay. Si encima la historia que te cuentan es un drama, la lista se reduce bastante. No hay muchos que consigan hacer creíble la historia, que te inyecten las emociones que tienes que vivir si quieres disfrutar de la película. En ese selecto grupo está Clint Eastwood, el director de Million Dollar Baby. Este hombre con la madurez se ha engrandecido y hace un cine con una calidad soberbia. De todas sus películas mi favorita sigue siendo Sin Perdón, todo un clásico.

    Centrándonos en Million Dollar Baby cuenta los dos años de relación entre un entrenador de boxeo y su pupila. Cuando comienza a entrenarla, ella no es nada y gracias a él llega a enfrentarse por el título mundial. Durante las más de dos horas que dura la peli vamos viendo la evolución de esta mujer, pero en lugar de quedarse en la superficie y en lo fácil, descubrimos como piensa, como siente, como ama lo que hace y vemos a su entrenador, un hombre torturado por un pasado que lo bloquea y le impide implicarse en las cosas por miedo a hacerse daño o a dañar a otros.

    La chica es interpretada por Hilary Swank, que borda su interpretación. Me ha parecido fantástica, totalmente creíble. Tanto ella como Clint Eastwood están acompañados por Morgan Freeman, que pone el contrapunto a ambos caracteres. Este hombre también ha sabido madurar muy bien. Es un actor muy solvente y versátil.

    Hay bastantes combates de boxeo, hay muchos diálogos interesantes y hay muchos sentimientos a flor de piel. Es una de esas películas que hay que ver sólo o en compañía de buenos amigos, pero nunca con un graciosillo dispuesto a cagarla con comentarios estúpidos con los que intenta ocultar su ignorancia. Así que mandad un correo (o llamad) a alguna de esas personas que queréis e id a ver una de las películas que recordaremos de este año.
    gallifantegallifantegallifantegallifantemedio gallifante

  • Los años perdidos

    10 de febrero de 2005

    Hoy voy a pensar en voz alta. Sí, aunque parezca increíble, pienso, aunque sólo en la intimidad. Y dándole lustre a la mollera en esas oscuras noches nórdicas encajamos el hambre con las ganas de comer y surge la teoría del estancamiento.

    Retrocedamos diez años y pongámonos en 1995. Microsoft deslumbraba el mundo con el Windows 95. En aquella época creíamos que pronto llegaría el futuro que nos habían prometido durante décadas. Hablaríamos a los ordenadores, estos serían increíblemente potentes, las casas iban a ser enormes ordenadores capaces de reaccionar a nuestros deseos y los coches se iban a conducir automáticamente. Se podría viajar al espacio y todo estaría computerizado.

    En lugar de eso, seguimos estancados en Windows XP, que no tiene absolutamente ninguna innovación sobre el decano 95, salvo el requerir más memoria y más CPU para realizar las mismas tareas que su predecesor hacía pidiéndonos mucho menos. Del hablar a los computadores, nada de nada. El software de reconocimiento de voz sigue en la misma infancia en la que estaba. Y siguen dando las mismas excusas y diciéndonos que necesitamos más potencia en nuestros equipos. Mirando a la informática, no hay nada innovador en estos años. El software se hace cada vez más complejo, con más funciones inútiles, consumiendo más recursos, ocupando más memoria y todo superfluo, porque nosotros seguimos usando el procesador de texto para escribir y ni nos molestamos en mirar las miles de funciones que parece ser están en los diferentes menús. ¿Y los teléfonos móviles? En el 2000 era inminente la llegada de la tercera generación, el maldito UMTS que nos iba a permitir navegar por Internet usando el teléfono a velocidades de vértigo y a precios de risa.

    Mi casa tiene la misma tecnología que hace una década. Cuatro paredes, electricidad y agua. No hay más. La cafetera es una caprichosa y ni se plantea el escuchar mis órdenes, los baños no se limpian sólos, la cama hay que hacerla cada mañana. Y los coches, pues igual que antes. Salvo por el GPS, nada nuevo bajo el sol. Hay que sentarse al volante y conducirlos. Un poquito más de diseño pero nada más. Seguimos a base de gasolina, con cuatro ruedas y consumiendo los cinco litros cada cien kilómetros que se anunciaban hace años. ¿Alguién ha visto el UMTS? Ahora comienza a dejarse ver, capado en prestaciones y con un precio abusivo. Llega mal, tarde y con una cobertura de pena.

    ¿Y todo esto a qué viene? Estamos estancados. Llevamos dos décadas así. No hay innovación. Hemos perdido la conquista del espacio. Seguimos usando los transbordadores que se construyeron a principios de los ochenta, bueno, los que quedan, porque esos trastos no se hicieron para durar tanto y así les va. Ya no tenemos aviones supersónicos cruzando nuestros cielos. Y así en todos los campos. Internet es casi lo único que salva a estos tiempos y ni siquiera es algo nuevo. Fue una red creada mucho antes de su eclosión por el ejercito americano. Y tampoco es que haya evolucionado mucho. Desde la aparición de los navegadores, nada nuevo bajo el sol.

    La pregunta que nos tenemos que hacer es ¿hasta cuándo seguiremos estancados? Me temo que hasta que entremos en un ciclo bélico. Por desgracia, es en esas épocas en las que más avanzamos, sobre todo por la inversión que hacen los gobiernos a fondo perdido para conseguir la supremacía militar. Ahora mismo, con un imperio famélico que no tiene quien le haga frente, dirigido por fundamentalistas cristianos, dependemos totalmente de la inversión privada, que no puede hacer frente por sí sola a los gastos en desarrollo tecnológico.

    Seguiremos esperando el futuro que no llega, sumergidos en la decadencia del imperio, con casas tontas, coches inútiles, equipos pleistocénicos y software diseñado según los criterios de hace dos décadas. Con suerte nuestros biznietos verán el futuro que se nos prometió hace años si conseguimos abandonar este estancamiento.

  • La música post-navideña

    9 de febrero de 2005

    Con el fin de las navidades, parece que ha habido un cambio substancial en la música que se escucha en las Canarias durante los intermedios de Telecinco. Un mes más tarde, esta es la música que ameniza las pausas publicitarias:

    • Orquesta tamarindos ? el paso del pingüino. Una banda de pachanga en plan Georgie Dann. Asustan por su patetismo. El vídeo es espeluznante. Es música verbenera, pero de la mala. Parece ser que son de las Canarias.
    • Varonil ? nostalgia campesina. No tengo palabras para describir lo que sentí cuando vi a esta gente por primera vez. No sé como alguien ha tenido la genial idea de promocionar esto en España, salvo que nos odie con tanta saña que esta sea la única forma de encontrar alguna satisfacción. Decir que es una banda mexicana, con acordeón, tocando una ?canción?? de verbena de pueblo. Si consiguen vender un solo CD en España habrán conseguido su objetivo.
    • Maquinaria. Otro grupo de verbenas. Su vídeo está rodado dentro de un museo, aunque su música es pachanguera. Es algo tan intelectualmente avanzado como su música troglodita. Si odiáis a alguien lo suficiente, este es el tipo de regalo que os garantizará una ruptura definitiva e irrevocable de la amistad.
    • Pepe Benavente ? Canta México. Supongo que ya habréis captado la tendencia. Una vez terminada la campaña reggaeton, ahora se trata de introducir en España lo peor de la música mexicana, la música verbenera, como si no tuviéramos bastante con nuestros propios grupos, absolutamente terroríficos. Deberíamos mandar de gira para allá nuestros peores grupos, para devolverles el favor.
    • Rubby Pérez ? Tonto corazón. Otro cantautor de verbenas. Nunca dan más de quince segundos de su vídeo, pero con lo que ponen es suficiente para que salga corriendo al baño a vomitar. Me pienso comprar este CD para ponerlo en mi casa cuando quiera echar a la gente. Esto es infalible.
    • Toque d Keda ? Te extraño. El detalle del nombre es fantástico. En plan SMS en bajo español. Estos se salen del aire verbenero y suenan más a tecno para lobas. Una especie de Back Street Boys en plan pobre y miserable sin ilusión ni fantasía. Se compraron un órgano Casio de los baratos y así les salió la canción.
    • Sin semilla ? déjate llevar. Grupo de reggae, sin el ton, supongo que jamaicano. De todo lo que se escucha, es casi lo mejor. Al menos ellos hacen música en un género musical muy definido. No se merecen salir acompañados de toda la chusma anterior:
    • Kilates 2. Otra recopilación de canciones de reggaeton, al rebufo del éxito del anterior Kilates. Ponen el vídeo de un panoli que destroza nuestro idioma de la siguiente forma: Yo no soy tu marido / ni tampoco tu hombre / solamente el cangri que cuando tu llamas te responde. Si alguien conoce el significado de la palabra cangri que nos ilumine, por Dios. Lo mejor es que inmediatamente después de decir esto, cambia al bajo Español y yo no entiendo absolutamente nada. Ese sublenguaje sin pronunciación conseguirá romper la unidad del castellano.

    Y esto es lo que hay. Veremos con qué nos sorprenden dentro de unos meses, cuando vuelva de nuevo a las Canarias.

  • Closer

    9 de febrero de 2005

    Después de las quejas del turco, que quería ver cine más intelectual, cambiamos el chip y la siguiente película que hemos ido a ver es Closer, llamada Closer en español. La película es un drama, una historia de amores y desamores. Cuatro personas se encuentran y se arrejuntan entre ellos en múltiples combinaciones. La película tiene un comienzo espectacular. Natalie Portman, que se ha transformado y ya no es la apocada reina/senadora Amigdalas de la saga de las galaxias. Ahora tenemos a la chocha del martes, un pedazo de hembra que suda sexo por todos los poros. Sus dos primeros minutos en pantalla cortan el aliento de todos los machos en la sala.

    Y de ahí, al cielo. La trama es simple. Un megamix. Dos hombres y dos mujeres se cruzan y surge entre ellos el amor (o el deseo) a primera vista. Entre tanto intercambio, la cosa está que arde. El director, Mike Nichols, un viejo conocido de este género, lleva el barco diligentemente. Hablan de sexo continuamente, se pelean, se perdonan, algunos olvidan, otros no, en fin, un festival de huevos revueltos.

    El cuarteto protagonista está formado por Natalie Portman como ya he dicho, la chocha del martes absoluta, Jude Law, el hombre que sale en todas las películas últimamente, Julia Roberts, fantástica y con esa sonrisa que desarma a cualquiera y Clive Owen, al que le toca un poco el papel de malo y retorcido. Los cuatro son capaces de mantener una trama creíble. Atentos a la escena final, en la que Natalie Portman decide que todos los hombres salgan de la sala empalmados y lo consigue casi sin despeinarse.

    Merece la pena ir a verla, sobre todo si sois un poco maduros y estáis aburridos del cine para adolescente, lleno de efectos especiales pero vacíos de guión. Esta es una película de diálogos mordaces y de relaciones entre parejas.
    gallifantegallifantegallifantemedio gallifante

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